Já era noite quando ela voltou para casa, era apenas mais um daqueles dias em que você só pensa o quão bom seria ficar na sua cama. Ela odiava admitir, mas quase todos os dias eram assim, uma repetição sem fim de tudo o que ela não agüentava mais, as mesmas pessoas, mesmas atitudes e o sono aumentava, aliás, não era sono, era só uma vontade enorme de ficar na cama por tempo indeterminado.

Ela não estava triste, não estava magoada, mas estava cansada, estava cansada de tentar e não conseguir e ver todos ao seu lado conquistando tudo com menos esforço  que ela, era complicado entender que seus sonhos não vingaram e que agora eles nem existiam mais…

Ela sabia que muito do que sentia era culpa de sua queda para o dramático, mas era isso, em pouco tempo ela passou de principal para apenas uma figurante em sua própria vida.

E ela escrevia, não bem, não como quem sabe que pode usar isso como meio de vida, ela só escrevia, porque era mais fácil que contar para alguém que estava com tanta coisa na cabeça e quase nada no coração: E ela se sentia sozinha, mesmo com pessoas por perto, ela não se reconhecia mais e tudo o que ela entendia é que aquilo estava doendo, muito, era como querer chorar vinte e quatro horas por dia, mas sem lágrimas, sem uma lágrima.

E ela pegava no sono, ainda com seu jeans e suas meias, ela pegava no sono depois de imaginar como seria sua vida se ela fosse do jeito que ela sonhava. E ela sonhava e tudo fazia sentido, até o alarme tocar.

(Lays Venâncio)